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Al Páramo

Páramo insolente de la vida:
¿Dónde están tus alas amarillas?
Dónde la caravana de tristeza
y el agua y la mesa desmedida.
Dónde está esa fiebre que camina
y que empuja entre las sienes y la dicotomía
con su lado de frío como si fuera tinta
y con su lado de fuego como si fuera arcilla.

Páramo verde de tantas, tantas ruinas:
¿Dónde están los restos de otras cuántas partidas?
Dónde los amuletos de cortezas preferidas.
Dónde los transparentes barrancos de marismas
con sus barcos que no parten y con sus puertos de almíbar.

Páramo de calles tuertas y de melancolía:
¿Dónde están tus paredes de martillazos?
Dónde los monoblocks de hornallas mal prendidas
y los cuartos con sus soldados de cera y parafina.
Dónde los ventanales con héroes de calcomanías.

Páramo de asco, de inercia muerte, de codicia,
deleznable anfiteatro de mediocre agonía.
Páramo de la bajeza que manco, en la piscina
donde nos ahogamos, la mano siempre quita.
¿Dónde está ese rayo que redime las heridas?
¿Dónde está el disparo que consagra a la ceniza?


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